Ya no será ya no no viviremos juntos no criaré a tu hijo no coseré tu ropa no te tendré de noche no te besaré al irme nunca sabrás quién fui por qué me amaron otros.
No llegaré a saber por qué ni cómo nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era ni quién fuiste ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos querernos esperarnos estar.
Ya no soy más que yo para siempre y tú ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives con quién ni si te acuerdas. No me abrazarás nunca como esa noche nunca.
Mi táctica es quedarme en tu recuerdo no sé cómo ni sé con qué pretexto pero quedarme en vos.(CLIC)
Eso pedía Mario Benedetti en uno de sus poemas, y lo logró. Este uruguayo universal estará para siempre en el recuerdo de la patria grande latinoamericana.
Una tierra sufrida y exiliada como él, pero llena de esperanza como todos los poemas de Mario Benedetti.
Poemas que inspiraron geniales películas como el Lado Oscuro del Corazón. Cantantes como Mercedes Sosa, Nacha Guevara, Daniel Viglietti o Joan Manuel Serrat pusieron música a sus letras.
Desde Radialistas queremos rendir un sencillo homenaje a este grande de la literatura mundial. Te entregamos un poema leído por el propio Mario, uno de los más universales y conocidos.
Te queremos Bendetti, porque tus letras fueron caricia, nuestros acordes cotidianos, Te queremos Mario, porque tus manos trabajaron por la justicia.
Un mundo de paisajes poéticos entre desorden, recuerdos y páginas viejas y leídas, que pulula en un pequeño apartamento de la calle Alberto Alcocer. Y allí, alzándose en este mundo viejo y nuevo a la vez, una persona que se niega a ser poetisa y declara a gritos ser poeta: Gloria Fuertes.
E.: Usted, como ha dicho en alguna ocasión, empezó a escribir a los quince años, ¿qué fue lo primero que escribió?
G.F.: Lo primero que escribí fueron poemas, y el tema, claro, era el amor. Cuando descubrí que era posible querer a alguien que no es de tu familia, eso me produjo tal emoción que el ser poeta que ya tenía dormido, por aquel amor, me hizo escribir los primeros poemas. Así empecé, y luego, rápidamente, cuando acabó la Guerra Civil, comencé a ser escritora, aunque casi por casualidad, pues me dio por escribir cuentos para entretenerme del hambre o de la tristeza. Como estaba recién acabada la horrible guerra, escribía cuentos de risa, creaba personajes, y como no tenía empleo llevé unos cuentos a un tebeo llamado “Maravillas”. Llevaba el mismo miedo que podríais llevar vosotras, y me dijeron el típico “¡vuelva mañana!”. Volví y me dijeron que si quería ser redactora. No tenía ni idea de lo que era esa palabra. Entré allí y me daban un sueldecito. Así comencé a escribir.
E.: Es de suponer que las lecturas de diversos autores influyeron en su poesía, ¿quiénes fueron?
G.F.: Puedo decir que esta pregunta no es válida en mi caso. NO tuve ninguna influencia ni creo que la tenga, según los críticos y según yo. Cuando empecé a escribir mi primer libro, “Isla ignorada”, no tenía influencia de nadie. Había leído muy poco en comparación con lo que he leído después. ¿Quiénes eran estos escritores? Bécquer, Rubén Darío (el padre de la poesía moderna); pero yo no tenía influencias, yo escribía poesía porque tenía ese don, porque me era fácil, aunque no sé si es bueno o es malo.
E.: ¿Se considera, entonces, innovadora?
G.F.: Hace feo que lo diga, pero según un crítico se puede hablar de poesía antes de Gloria Fuertes y después de Gloria Fuertes. No me saben encasillar.
E.: ¿No se encasillaría usted en ningún grupo?
G.F.: No. Yo tengo un poema en no sé qué libro que dice así: “NO me catalogues…, no me catadiñes”. No es que no quiera, es no sé dónde me van a meter. Tengo el estilo de Gloria Fuertes.
E.: ¿Cómo definiría la poesía?
G.F.: Si lo digo en serio, diría que es un estilo literario, quizás el más delicado, el más fino, porque el escritor, en este caso el poeta, tiene que decir lo más con lo menos. La poesía es un género literario muy difícil, pues cualquier escritor puede escribir una novela, incluso una obra de teatro, pero si ese buen escritor no es poeta, como, por ejemplo, Camilo José Cela, no puede escribir poemas. Esto es un don, no hay ni que presumir ni nada, ni es difícil ni es fácil. Cuando tienes la sangre o los genes para poder escribir poemas, pues los escribes…, por eso yo no me pongo laureles.
E.: Una vez dijo usted en un poema que no le gusta que le llamen poetisa, ¿es cierto?
G.F.: Bueno, a mis años ya me da casi igual, pero es que llamarme poetisa parece cosas de risa y muy cursilindo. Una persona que hace versos y que escribe poesías es un poeta. Entonces el hombre debía de ser “poeto”. Si a mí me llaman poetisa, a todos los poetas vivos yo les llamo “poetisos”. En cambio, hay personas que no van a ningún lado con su poesía y les encanta llamarse poetisas. Pues bien, tienen libertad para llamarse así, igual que yo la tengo para que me llamen poeta.
E.: La guerra civil siempre ha supuesto una línea divisoria en la producción de cualquier poeta español contemporáneo: ¿en qué medida influyó en la suya?
G.F.: Aparecen algunos poemas, que suelen ser autobiográficos y, desde luego, contra la guerra. En efecto, influyó mucho en mí. Casi siempre digo que lo único bueno que me dio la guerra civil fue que me hizo pacifista y me dejo un poco de metralla en el muslo.
E.: Otro tema frecuente es la muerte, pero tratada de una forma natural, sin miedo…
G.F.: Sí, la trato de tú. La muerte no me asusta, lo único que me asusta es el dolor físico o el dolor psíquico.
E.: ¿La muerte de los demás le asusta más que la suya propia?
G.F.: Pudiera ser… Me entristece y me apena. Que se mueras un ser querido no te asusta, te da un dolor tan fuerte que puedes ir detrás de él. Lo que sí me asusta es abrir el periódico y ver que muchos hombres están matándose en vez de amándose los unos a los otros, que es un “slogan” muy bonito de hacer veinte siglos.
E.: A propósito de esto, hay que señalar las alusiones constantes a Dios. ¿es tratado como una esperanza?
G.F.: No es una esperanza, es un realidad para las personas que tenemos la gran suerte de tener fe. Yo lo siento. A lo mejor no lo comprendo del todo, pero lo siento y eso ya es mucho.
E.: ¿Usted nunca se ha planteado esa duda?
G.F.: No, en absoluto. Tengo un poema en el que digo que para mí Dios está claro, es un paisaje al atardecer entre rojos y azules.
E.: La denuncia social es muy clara también en sus poemas.
G.F.: Sí, naturalmente. Incluso cuando escribí esto en pleno franquismo fui muy valiente, pues para mí Dios estaba muy claro entre tanta duda. Os digo, sobre todo a la juventud, que sois mis preferidos, que Dios es un paisaje, sin niebla, entre rojos y azules en un atardecer. Ahí está el mensaje, introducido en el paisaje; esa es la maña del poeta al decir en una metáfora lo que no puedes decir directamente.
E.: Todos estos temas no son tratados con amargura, sino que están impregnados de cierto humor: ¿qué clase de humor es ése?
G.F.: Sí, es muy difícil, por eso estoy un poco contenta con ello; porque dentro de mi poesía, aunque sean temas muy serios, nunca falta humor.
E.: ¿Cómo es utilizado?
G.F.: Como atracción para que lean el poema, yo creo; para no poner más negro el cuadro… A lo mejor para no entristecerme yo y para no entristecer al lector con un tema muy serio o dramático.
E.: El amor siempre está presente en su poesía.
G.F.: El amor está en todo. Yo creo que en todos mis cientos o miles de poemas está, latiendo, el amor.
E.: ¿Nunca ha perdido la esperanza?
G.F.: No, no, la esperanza nunca se pierde. Todo el mundo espera algo. Hay que tener ilusión. Como dicen en los pueblos, es lo último que se pierde. Yo tengo fe y esperanza, lo que no quisiera tener es caridad. Cuando usamos la caridad es porque no hay justicia. Así, yo diría: “Fe, esperanza y justicia”.
E.: Referente a la literatura infantil, a los niños…
G.F.: Eso ya es más complicado, yo no trato a los niños como tontos, sino como muy inteligentes. Lo único que intento es que se lo pasen bien, que les gusten los libros.
E.: ¿Es más difícil escribir la poesía para adultos que para niños?
G.F.: No, cuando escribo para niños tengo que estar silenciosa, contenta, tranquila, sin ningún dolor físico, se me tienen que ocurrir cosas graciosas como el cisne que era “desgraciao”…
E.: ¿Qué piensa usted de la poesía actual? ¿No cree que la gente lee ahora menos poesía?
G.F.: Creo que es verdad. Al que le gusta la poesía, sobre todo si está estudiando COU o en la universidad, es una minoría. De todas maneras, aunque la juventud lee poca poesía, lee más que antes. Lo dicen los mismos editores, que son los que saben lo que se vende.
E.: ¿Cuál era la situación en la postguerra en cuanto a la literatura? ¿Había muchas mujeres que escribían?
G.F.: No, pero en el país de los ciegos el tuerto es el rey, y la tuerta era yo (tan sólo escribía en esos momentos Carmen Conde). Yo entonces recitaba mucho en reuniones, universidades, casas regionales, tabernas…, y así era muy conocida. Porque yo era un poeta muy medieval, iba por los pueblos diciendo mi poesía. La pregunta está bien: en la postguerra no tenía muchas rivales. Hace 34 años nos reuníamos un grupo de mujeres para leer nuestros poemas. Allí podía entrar la gente; poco a poco fueron llegando hombres: poetas, periodistas, etc. El resultado fue todo un éxito. De todas las que participábamos solamente Carmen Conde y Gloria Fuertes son conocidas. ¡Fíjate qué pena! ¡Cuántos son los llamados y qué pocos los escogidos! Pero hay que seguir luchando y escribiendo para llegar.
E.: ¿Qué odia en la poesía?
G.F.: Puede ser cuando no es poesía para nadie más que para el autor, cuando no se entiende, cuando no te emociona, cuando no ves claro, cuando es una palabra tras otra, bellas a lo mejor, pero que cuando entiendes algo, lo desentiendes en el reglón siguiente, no hay ilación. No me gusta la poesía cuando no es poesía.
E.: ¿Qué otras cosas le gusta hacer?
G.F.: Leer, pero de verdad; leer y hablar con la gente. Comprendo el rock duro, pero no me gustan las discotecas, me vuelven loca… ¿Esta entrevista es para la revista que hacéis en el instituto al mes?
E.: No, cuando cae…
Tras esta agradable conversación, dejamos a Gloria entre sus cuartillas, en un atardecer entre rojos y azules…
· Entrevista publicada en marzo de 1984 en la revista “Hojas”, publicación trimestral del Instituto Nacional de Bachillerato Santa Teresa de Jesús, de Madrid.
La revista mexicana Destiempos ha sacado, de recién publicación, un monográfico dedicado a las mujeres en la literatura y a las escritoras. Puedes bajarlo AQUÍ
A Juanan, después de once intensos años, ahora que todo parece repetido y que necesariamente buscamos volverlo nuevo y sorprendente, me atrevo a investigar en tu mirada, valiente, decidida, para descubrir un amor más sereno, espero que también más firme y consolidado. Hemos alcanzado tus sueños, me dispongo a luchar por los míos, aún peleamos juntos y nos seguimos riendo de las mismas cosas. Adoro las tardes de cine contigo y me he portado como una heroina porque sé que no leerás esto y aún así, lo escribo para seguir confirmando que te quiero. No me gusta ser tan literal y abrir las estancias privadas de mi alma, no obstante, tampoco hay nada que ocultar, ni tengo miedo de que lo que protejo se escape o pierda su lustre si le da la luz del sol. Aquí quedan mis sentimientos, sencillos y macerados en lágrimas y risas, para tí.
......................... En el siglo pasado, mi ceño fruncido siempre presagiaba tormenta. Mi corazón era una armadura gris de mármol envejecido. No sabía quién dictaba mis frases y estaba harta de parecer un guiñol sin tenderete. No pasaba un fin de semana en que Sofía no quemase las suelas bailando jueves, viernes, sábados y domingos; agotando las noches, despertando al sol con mis ojeras redimidas. Nunca me había sentido más sola. Había dejado de soñar, había dejado de sentir. “¡Tienes que ser más fuerte!” y lo que conseguí fue una carcasa aislante: lo de fuera no penetraba y yo no podía salir.
Una noche de esas en que mis zapatos lloraban, presagiando tal tortura que nunca recuperarían la prestancia con que saltaron de su caja, me crucé, en un bar de un pueblo lejano, con una sonrisa que se me enganchó en el pelo como se enmarañan las zarzas en las ramas de los árboles. Mis ojos se clavaron en ella, todo mi cuerpo hubo de girar para no retorcerse definitiva y mortalmente. Ese premio conquistó el suyo y le devolví sonrisa por sonrisa. Tal vez, él estuviera acostumbrado a regalar sus emociones pero ya conté que yo me veía anegada en arenas ‘inmovedizas’, por lo que tal ejercicio muscular, resquebrajó la máscara que me encubría.
Si pensáis que todo acabó ahí, estáis de enhorabuena (si os intriga lo que sucedería después), porque la equivocación os invade. Tengo dos ojos clavados en su boca generosa pero no suelo quedarme en un gesto sin más, siempre trato de buscar el alma, tan rápido como me sea posible y, esta vez, no iba a ser distinto: me colé a través de aquellos destellos azules sin comprender que, a la par, lograba lo mismo él en mis ya derrotadas defensas. Contado así parecen horas lo que se origina en décimas de segundo. A nuestro alrededor explotó el bullicio, la atención prestada y las risas de otros más conscientes de lo que nos había sucedido. El contacto físico de nuestros amigos, rompió el magnetismo y no nos quedó más remedio que seguir nuestro camino, aunque, bien retengo cómo algo abstracto e intenso recorría mi cuello, mi espalda y se detenía en mi trasero para desaparecer dejándome un calor sofocante pegado a las mejillas.
Llamaradas crepitando, sirenas estridentes y luminosas chispas, bailotearon descaradas desde los dedos de los pies hasta la punta de la nariz, obligándome a apoyar mi cuerpo contra una pared para no tropezar. ¡Qué agobio! ¿Por qué me empeñaba en creer que seguían todos pendientes del choque de trenes? Y, encima, tenía que fingir naturalidad, esforzando cada conexión neuronal para concentrar lo que quedaba de mi atropellado intelecto que pudiera, coherentemente, esbozar unos saludos corteses, interesados y cordiales a los presentes, que me ofrecían abrazos, besos y atenciones, como cada incipiente otoño en las fiestas de aquel lejano pueblo.
Supongo que tras las primeras cervezas y conversaciones tuve que salir del bar; supongo, porque no lo tengo archivado en los cajones de mi memoria. Cena, sobremesa, trayecto hasta el municipio vecino, paseo por las cuestas empedradas, continuando los saludos y paradas ante viejos conocidos; las risas, los petardos estallando por cualquier rincón y en cualquier momento, la banda a lo lejos ensayando compases de feria. Supongo que todo aquello estaba sucediendo como cada septiembre pero no puedo reconstruirlo. Me había dado un color apasionado en los labios que me quemaba por dentro. Me había delineado el contorno de los párpados para definir como un halcón la visión de mi presa. Sí, necesitaba volver a ver esos azules brillantes para sentir quién había derrumbado la piedra de mi muralla. Mi piel respiraba por vez primera en años y la brisa nocturna se transformaba en material de cohetes prendidos, al roce de mis mejillas ardientes.
Fugaces visiones encabritaban mis latidos, creía que me desmayaría si el suspense continuaba un minuto más. Las palabras se fusionaron con los pasodobles, las bromas con los ecos de los altavoces, los movimientos con mi búsqueda. No lo encontraba. La bebida fue amansándome, refrescando lo agostado, reverdeciendo energías y ánimos muertos. Me dejé llevar y disfruté ese instante en que te reconcilias contigo misma y decides darte otra oportunidad. Cervezas, cubatas, grupos de peñas de colores y apodos fácilmente identificables; recorridos por los bares, mulatas brasileñas contoneándose para deleite de lugareños embobados; ahora sí reconozco la vida. Y por fin, dejamos la noche abierta para que la discoteca y sus humos y sus sonidos electrónicos nos tragasen de una vez, sin remisión, decididos a quemar cualquier vestigio de angustia o pereza.
Ese duende de mares profundos se cruzó por mi lado, en mitad de la pista, y bailo para mí como nunca más lo haría. Entre risas imitó a los grandes del momento y no lo hizo nada mal, todas mis amigas se lo disputaban. A mí me daba igual porque enredando miradas fluyó una corriente aisladora, sin interferencias. Cada canción estrechaba más el cerco de nuestros territorios, el voltaje se disparaba con cada roce de nuestras manos. Imantados, nos fuimos amando...
Se pegó a mí peligrosamente, cruzó la burbuja de seguridad que aún me protegía rozando mis labios insatisfechos con un soplo de su delirio. Ya no giraba el mundo, la oscuridad nos envolvía y el silencio, al que sólo sensuales compases y nuestras respiraciones agitadas ponían banda sonora, selló a fuego lento aquella pasión. Cruel jugaba dejándome adivinarle y a la vez escabulléndose. Reconozco que me dejé llevar, levitaba, era un vapor embriagador, jirones y volutas de humo danzando en torno a la queimada.
Gotas de sudor resbalaban por mi espalda.
Cogió mi mano y entrelazó sus dedos a los míos, así me llevó fuera. Escondidos tras los soportales centenarios, ni la hiedra ni la piedra se hubieran abrazado tanto. Ese beso prometido entre bailes y miradas desgarró composturas y nos devoramos. Nunca tuve más presente un sentimiento, nunca nada me fue revelado con tanta claridad hasta aquel instante: había conocido el amor de los sueños de quinceañera, al príncipe que me rescataría de rutinas reales. Estaba allí, sorprendido de tanta emoción, aturdido y nervioso, igual que yo.
Ya no éramos unos niños para descubrirnos embelesados y esto produjo temor, confusión. Lo que se emancipaba como una gran fiesta de los sexos se estaba transformando en EL FLECHAZO, sí, de nuevo he de asegurarlo, tanto frenesí, tanto arrebato revelaba un sentimiento más profundo, desconocido, inesperado.
Se sucedieron las noches, se amontonaron los días, fugaces, urgentes y las separaciones rebosaron heridas, inolvidables esta vez, grabadas con el surco que las aguas dejan en las rocas. Lágrimas y soledad, recuperadas compañeras. Aunque cuando una conoce al Hombre de su Vida sabe que no lo dejará marchar y recorre cielo y tierra y destapa cortezas terrestres y arrebata a la hidra sus poderes y le cuenta cuentos al dragón de los sueños. De todo es capaz la mujer que ama como nunca lo hizo, por recuperar a su amoramantemigoamado.
Y la maldición que nos manchó por adorarnos tanto, se deshizo a fuerza de latidos acompasados, pudimos encontrarnos y besarnos y recorrernos y saciar nuestras hambres y aprendernos y caminar desnudos por nuestros rescoldos y recuperar los tiempos perdidos.
¡Cuántas veces le miro a los azules arroyos del alma y me devuelve aquella sonrisa! ¡Sus labios son de niño ahora! Seductor que no crece, mi piterpan de caramelo. Somos amigos, le cuento, me cuenta, realizamos futuros, soñamos despiertos. Alto, guapo, mi guerrero celta de espada sin filo, estatua fogosa, desnudo inocente.
Inventa idiomas nuevos para mí, cerebro ágil, dispuesto a provocar mi risa, a entonar una canción. Siempre una pregunta en sus labios ¿TÚ ME QUIERES? que espera siempre la respuesta correcta: MÁS QUE NI SÉ.
Es maravillosamente sencillo y tierno, tiene ese lado femenino que tanto asusta a los ibéricos de la península: mi chiquillo grande y dulce. Le descubro irresistible, aunque aparente una fragilidad engañosa que confunde y anima a protegerlo. Inteligente y simpático, hacedor de voces de dibujos animados y gran cantante, por difícil que sea escucharle una estrofita en serio. Tímido e inseguro por fuera, poderoso por dentro. Genuino, amigo de sus amigos, fiel a sus recuerdos, leal y consistente: amor, familia, amigos, cerveza, música y otro día más que le acerque a sus SUEÑOS LOGRADOS. Mi marido, mi colega, mi compañero de risas, de pantomimas, refranes, palabrejas inventadas, de cursiladas privadas, guerrero elfo. Tardé 27 años en encontrarle y no puedo dejar escapar ese destello de mares azules porque sería una idiota y luego me moriría...
Quiero alcanzar arco iris con él de la mano; quiero cabalgar carreteras sinuosas aferrada a su espalda; quiero plantar corazones de luces en la tierra que ama; quiero danzar sones indígenas reclamando sus ilusiones más escondidas. Quiero envejecer a su lado, dejarme cuidar y cuidarle, buscar en sus arrugas los recuerdos más antiguos, tocar su rostro y seguir viendo con el corazón lo que vi aquella noche de fuegos artificiales y charanga de pueblo: unos azules tan limpios como el suspiro de un arroyo que deshiela sus aguas en la cresta de la montaña nevada. Quiero dormir a su lado, pegada como cada noche, respirar su ternura, emocionada, como ahora lo estoy, pensando en él. Mi regalo diario, mi sorpresa encantada, mi cuento fantástico, mi realidad imposible, mi amor, mi Vida.
No alcanzo a devolver todo lo que me ofreces, y me parece que un
TE QUIERO MÁS QUE NI SÉ,
se queda chiquitito y te mereces más. Sin fisuras, sin escapes ni dudas, me robaste entera. Ya no soy mía, no me siento posesión, no me siento secuestrada, sino entregada, ofrecida, amante, AMIGA.
Encuentro un poema de Salvador Oliva que viene que "ni pintado" para el tema que estos dias ando trabajando más en los blogs y es la necesidad en la sociedad de un lenguaje no sexista a pesar de sentir rechazo por parte de muchas personas al cambio incluyendo profesionales de las letras y enseñantes.
Es por esto que pedí a mi amiga, en Catalunya, Angels del Cojo la traducción al poema que veréis más abajo de la página,porque la mía no quedaba muy académica que digamos....y Angels comenta siguiente:
"Verás un verso subrayado en rojo porque el juego de palabras no se entiende en castellano.NO ESTÁ BIEN CAMBIAR EL ORIGINAL y por eso dejo a tu elección si quieres poner la similitud que encontréo no."
Permíteme, mujer, que me refiera
al único defecto que veo de tu noble estilo,
que, puede que sea por afán antiviril,
que género y sexo confunde y estropea.
Si tiene una mujer una profesión
sólo por hombres ejercida,
podrías pensar que es de suicida
feminizarla con un nombre cursilón.
Si una mujer es doctor y la llamas doctora,
no está mal dicho, pues lo permite
(sin forzar ningún deber ni derecho)
la analogía de señor y señora.
Si es dentista, habrás de llamarla igual,
no estaría bien decir “dentistesa”.
Si es médico si que puedes llamarla médica
sin cometer ningún error gramatical.
(Aunque también podría ser la mujer
que del médico de un pueblo es la esposa).
Si haces todo lo que te digo sabrás ver
qué suena bien y qué no suena.
Si una mujer hacer versos es normal
llamarla poetisa (sería indigno pensar
que el femenino no sería digno
o que el masculino no le quedaría mal).
Es feo, en cambio, llamarla “la poeta”
para no ofender al mal gusto;
Pero es que, además es tan injusto
como llamar “profet “ al hombre que es profeta.
Y al revés: si llamas prostituto
a un hombre que se dedica al antiguo oficio
de conseguir con su cuerpo un beneficio
¿que te impedirá llamarlo puto?.
O si una mujer (de eso toma nota)
pilotase helicópteros y aviones
ni que el ser mujer te diera mil razones
¿serias capaz de llamarla “pilota”?.
Igualmente sería muy triste
decidir que es “planeto” este planeta,
llamar “trompeto” al que toca la trompeta
y a un sacamuelas llamarlo “dentisto”.
El género y el sexo, escritora,
no coinciden nunca totalmente:
por más que te emplees con uñas y dientes
el furor femenino no será nunca “furora”.
El código de la lengua es muy claro:
no hay “lagartijos”, ni “cocodrilas”, ni “cigalos”, ni “lenguadas”,
ni “mandrilas” ni “gaviotos”, ni “gavilanas”, ni “golondrino”.
Ni el tren es el macho de la trena,
ni la hila el femenino del hilo.
Ni “vila” nombra a mujer vil
y nunca se amarán el veto y la veta.
Y es que, por ejemplo un gavilán
puede ser tanto macho como hembra.
El masculino le sirve a ella
y a la vez, a él también. Nada se puede hacer.
A hombres y mujeres no nos gusta la tontuna
de los horrendos masculinos y femeninos.
¡El sexo y el lenguaje son divinos!
Y si, haciendo el amor no somos mezquinos
tampoco seamos un plomo cuando utilicemos la pluma.
N.T. (El original catalán dice be (cordero) y bena (venda) pero el juego de palabras no sirve en castellano).Traducción:Angels del Cojo.
VERSIÓN ORIGINAL EN CATALAN:
ADREÇAT A UNA ESCRIPTORA QUE EQUIVOCAVA ELS GÈNERES PER CULPA D’UN FEMINISME MAL ENTÈS Dedicat a la secció Filològica de l’Institut d’Estudis Catalans per la seva enorme tasca de posar al dia, amb tanta promptitud la normativa lexical de la nostra llengua.
Permet-me, dona, que faci una esmena a l’únic vici que tinc del teu noble estil, que, potser per afany antiviril, gènere i sexe confon i malmena.
Si té una dona una professió només per homes fins ara exercida, has de pensar que pot ser suïcida feminitzar-la amb un nom carrincló.
Si una dona és doctor i li dius doctora, no està gens malament, car t’ho permet (sense forçar cap deure ni cap dret) l’analogia de senyor i senyora.
Si és dentista, l’hauràs de deixar igual: no fóra bo de dir-li “dentitessa”; si és metge, sí que li pots dir metgessa sense fer cap error gramatical
(tot i que el nom també escau a la dona que és del metge d’un poble la muller). I, si fas de tot el que et diré, detectaràs què sona i què no sona.
Si una dona fa versos, és normal de dir-li poetessa (fóra indigne pensar que el femení no li és prou digne, o bé que el masculí li fa menys mal).
És lleig, en canvi, dir-li “la poeta” ferint la concordança i el bon gust; però és que a més a més és tan injust com dir “profet” a un home que és profeta.
I vicerversa: si dius “prostitut” a un home que es dedica al vell ofici que permet fer amb el cos un benefici, què et privarà de dir-li també “put”?
O si una dona (i d’això pren-ne nota) pilotés helicòpters i avions, ni que et doni el ser dona mil raons, seràs capaç de dir-li mai “pilota”?
Igualment trobaria que és molt trist decidir que és “planet” aquest planeta, dir “trompet” a un que toqui la trompeta i a un arrencaqueixals dir-li “dentist”.
Els gèneres i els sexes, escriptora, no són mai totalment coincidents, i, per més que t’hi facis amb les dents, cap furor femení no és mai “furora”.
Els codis de la llengua són molt nets: no tenim “sargants”, ni “cocodriles”, ni “cigals”, ni “llenguades”, ni “mandriles”, ni “gavins”, ni “esparveres”, ni “orenets”. Ni un tren no pot ser el mascle d’una trena, ni és una fila el femení d’un fil, ni vila no designa “dona vil”, ni mai no fan l’amor el be i la bena.
I és que, posem per cas, un esparver tant pot ser mascle com pot ser femella; el seu nom masculí s’aplica a ella i a ell ensems. Ni hi tenim res a fer.
Homes i dones, rebutgem la broma dels hòrrids masculins i femenins! El sexe i el llenguatge són sublims; si fent l’amor no hem de ser mai mesquins, tampoc no hem de ser un plom usant la ploma.
Soy mujer de barro, crezco con la tormenta, mi único fin: caminar. Soy agua y tierra, huellas borradas, huellas venideras.
Soy palabra en el agua. Soy palabras.
Soy barro y encuentro la paz en mis huellas soy faro y alumbro mis noches en vela.
•
•Soy lo que soy soy lo que seré soy lo que fui soy lo que quiera soy lo que no soy soy simplemente soy in-ter-mi-ten-te soy fuerza inconstante. Soy sí, soy no, soy uno, soy dos soy bemol, soy sostenido.
•Soy viaje de ida, habitación doble. Soy fruto y semilla soy donde olvido mi nombre soy infinita, soy limitada y mi banda sonora, encrucijada.
Soy mujer, soy niña soy hombre, soy viejo soy érame una vez soy juego, juego a ser soy hierro forjado soy aire cansancio energía trabajo
soy palabra en el agua soy palabra.
Soy menos que más soy más que menos soy luna nueva creciente soy expresión de mi máxima obsesión.
Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace en menos tiempo de lo esperado.
Me gusta la gente con capacidad para medir las consecuencias de sus acciones, la gente que no deja las soluciones al azar.
Me gusta la gente estricta con su gente y consigo misma, pero que no pierda de vista que somos humanos y nos podemos equivocar.
Me gusta la gente que piensa que el trabajo en equipo, entre amigos, produce más que los caóticos esfuerzos individuales.
Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría.
Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos serenos y razonables.
Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza de reconocer que no sabe algo o que se equivocó.
Me gusta la gente que al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos.
Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente; a éstos los llamo mis amigos.
Me gusta la gente fiel y persistente, que no fallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.
Me gusta la gente que trabaja por resultados. Con gente como esa, me comprometo a lo que sea, ya que con haber tenido esa gente a mi lado me doy por bien retribuido.
Audiodocumental del canal Odisea, donde se habla de las dificultades al aborto en condiciones sanitarias q pone la iglesia en determinados países. También se habla de la eliminación de métodos y enseñanza sobre la contracepción sexual por alcaldes católicos en ciudades pobres de 11 millones de personas. Y de las mentiras de obispos en ciertos países para evitar el uso de preservativos, creando un aumento del SIDA.
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Cada año, 42 millones de mujeres abortan. Cada 7 minutos una mujer muere innecesariamente a raíz de un aborto illegal. Muestre su cara, compartiendo su historia, done su dinero y ayude a las mujeres en todo el mundo a obtener acceso a un aborto sin riesgos. Discuta y comparta información con otros. Busque apoyo si está considerando la posibilidad de abortar. Participe para apoyar el derecho al aborto, usted no incluso si usted no abortó. Haga click en uno de los portales para obtener más información.....
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COMO SER MUJER Y NO MORIR EN EL INTENTO.
Me llamo Tere Marin y hace unos años que vivo en Argentina con mi pareja, mi amado Luis.
Tengo y colaboro en otros blogs y este lo comienzo hoy 8 /08 de 2008, día en que hay que reivindicar la Paz para El Tibet.
¡¡ Bienvenidos/as!! Compartamos la lectura mientras tomamos mate ,café o té.
Libertad
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